Te Extraña.

Este sitio, en el que cada día me haces hombre, te extraña
Este par de labios solitarios y en espera, te extrañan
El aire denso y abrumador sin tu presencia, te extraña
Estas manos, enamoradas de tu piel, te extrañan

Este lago que es mi alma, te extraña
El amor te extraña
Estas paredes nulas, testigos de tu belleza, te extrañan
Todo lo que concibo y percibo, te extraña
Y espero, mientras extraño todo lo que eres...
Y te espero.

Racimo.

Sobre los hombros del viento cargué mi consuelo

Y me eché a volar con él, sin mas

En mis párpados han quedado oxidadas todas las noches de olvido

Interminables, agónicas, inmutables horas, minutos, segundos...

En mis manos vacías de ti, posé un racimo de mi alma y comenzó a brotar...

¿Oh, cuan entero he quedado? 

Digo, lo suficiente para estar sobre mis pies redactando estas líneas

Pienso, lo necesario para seguir creyendo en el amor...

Exagero, lo sé, lo justo e indispensable para sentir que estoy vivo. 

La Respuesta.

Podrá el mar llenar tu alma?

Es tan inmenso y tu tan frágil, tu tan niña

Podrán las olas darte calma? Calma amor

Eres agua en la meseta,  la luna abraza tus pies pequeños

Pregunto; ¿Podrán los hombres, esos hombres…

…los que besas, saber como el que amas?

¿Podrán amarte como el que tú amas?

Respóndeme, antes que mis manos sean polvo

Si la respuesta es Sí

Me quitaré los ojos, como Edipo

Si la respuesta es No

Estaré allí, viendo los tuyos, que son color miel

Entonces; si la respuesta es Sí

Emprenderé viaje sin rumbo, como Odiseo

Si la respuesta es No

Te daré los mejores amaneceres, Reina

Digo; si la respuesta es Sí

Estaré solo contra el mundo

Si en cambio es un No, a secas

Jamás volveré a estar solo, jamás

Por eso entiende, que si la respuesta es No, te amaré como nadie

O mas bien, como solo yo se hacerlo.  

Vienes.

Vienes con la luz del sol

Entre sus rayos deslizas tu piel y caes sobre mi

Acariciando tímida, joven, mis penas

Esas que sabes disipar, con el sonar de tu voz

Aquí, en el Sur, te asemejas al viento

Estas en todos los sitios, todas las horas

Absolutamente todos los días de mi vida

Acariciando mi oreja, con tus labios de aire

Vienes en silencio, con la luna noctambula

Mientras duermo, duermes conmigo

Mientras pienso, en ti sobre todo, piensas conmigo

Mientras escribo, estas aquí, en mis palabras labradas

En cada lluvia vienes, en cada gota existes

Y me empapas de ti, me baño contigo

Navego en los caminitos que formas

Surcando piedritas, navego en ti, navego contigo 

Lima.

...Cuando te fuiste, todo se transformó. Y en cierta forma dejó de existir. A partir de ese instante comencé a considerar un mar sin la tibia brisa que brota los parpados, un amanecer sin trazos, una pintura sin claroscuros. Comencé a darme cuenta que carece de sentido caminar sobre la arena sin estar descalzo, comencé a sentir la negación de las cosas en su totalidad. 

Cuando partiste sin zarpar, se hicieron ausentes todas las miradas, las que aun estoy buscando, entre grietas, entre antiguas arboladas. Todo te llevaste o tal vez nada traje conmigo. (Y me resulta imposible actuar, interactuar). Mientras este escrito se pierde con los segundos, con las pausas, con los murmullos.

Cuando seguiste viviendo, mientras yo moría en todos los sentidos y en todos los rincones del alma; cuando estuve literalmente sin vos, sin mi, porque lo único que quedó fueron mis palabras, era vergonzosamente irreconocible; en ese preciso instante, aterrador instante por cierto, sentí cientos de imágenes, de canciones, aromas, lugares, desplomarse miserablemente como la lentitud de los días desploma las hojas en otoño; socavar mis entrañas como las mareas lo hacen con los acantilados de Lima… 

[Otro escrito de los días de fiebre, Salud] 

Hasta el Mito.

Para ella, que fue sobre mis labios el amor más ameno, son estas líneas. 

Para ella compre mi alma entera, para ella vivía, completamente suyo mi cuerpo. 

Para ella, que es la tenue brisa; cree las montañas, la tibia arena y las bellas olas del mar. 

Oh! Que no hice por ella. 

Si no hay más que cosas adorables para describir su sonrisa o aromas sutiles para citar su pelo rojizo; sus besos inexplicables prefiero no darlos a conocer, por celos. Y no logro comprender como el inmenso amor desembocó en aquellos valles del dolor y la soledad muda, anhelo llegar minimamente a entenderlo, para tragar este inmutable duelo. 

Para ella, la amada mejor pintada, fueron destinados mis días, mis fuerzas...ausentes hoy, moribundas desde su partida. 

Para ella las inmensidades, las constelaciones. Para ella, que es una inmensidad mas, son estas líneas, carentes de todo sentido.

Las noches perfectas...para ella

Las hermosos amaneceres en verano...para ella

Las lluvias empapadas de amor...para ella

Las palabras mas sinceras, incluso el amor más puro...para ella

Todo lo humanamente posible y hasta el mito...para ella, que ha sido la calma, el sol, las montañas nevadas.

Que ha sido, ayer, anteayer, y hoy no es sino una prosa escrita en pasado. 

[Un viejo escrito, no tan viejo. De unos meses atrás en plena fiebre.]

Ciruela.

Me encanta jugar a ser el viento

Recorrer cada parte tuya, de tu cuerpo de ciruela

Con la luz pequeña del día, con el absurdo frío de la noche

Saberte mía, a pesar de la muerte y la distancia

Amo jugar a sentirme un árbol

Y abrazarte con cada parte de lo que soy

Protegerte de todos y en realidad de nadie

Salvarte de todo y en realidad de nada

Sentirte mía es lo que amo

Besar tus labios de manzana

Verte sonreír, tibia y con olor a fresas, por las mañanas

Pensarte mía, con el pasar de los días, es lo que me encanta